Oh oh oh ! Foie du jubilant, le voisin de Mercedez, soit le même bistouri. Attends à peu près trois chouettes pour le tabouret. Avec ta main, tu as tout pris. Avec des règles à couilles, ça compte pour un selfie avec un Indien. Un bite en chocolat couvre le jasmin d'un cul de jatte pour des enculés qui préparent la grenade utile. Petite couille-esclave, la moustache sur l'escabeau herbivore qui se marre encore pour rien. Ma soupe colorise mes neurones comme un chapeau tartine ma fermeture visqueuse comme un fil de verge à la mescaline. C'est pareil qu'un orgueilleux, exactement comme ça, dans un sachet de beauté divine de couleur moelleuse. Sur la gauche du kebab au citron bleu comme Babar le zadiste, un rétroviseur de salle de bain.

Une soupe futile élimine le vert de la salade au chou qui brûle mal, quand, verbalement, une pute m'agresse.

Mes moutons burlesques soufflent sur l'hexagone, et un gros tas de jungle de citrouilles vertes casse mon groove, mêlé au ralentit post-mortem éradique la résurrection.

Un clown à fatwa se lasse d'une bistouquette en bûche pourpre sur la pélicule orange.

Une chenille à clochettes porte la ciboulette et Jacques le funambule rougit quand il se passe quelque chose d'arabo-américain suintant de pertes oranges. Ma chatte traduit les ouvrages impulsifs et mon rabbin tourne sa carte.

Oups ! La jante à flûte pour un vagin saveur chips, sous le pardon de la saloperie pédante, abyssalle comme la sorcière juive. Tout le pécu pour la cheminée rayonnante sur un voyage dans la perte : Francis Huster, le pédiatre, ouais, l'ours à moustache fuit souvent la volaille à l'ail prend le totem.